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Mon pote avait un boulot. Il payait des impôts. Même s'il gueulait contre les horaires, contre son connard de patron qui lui faisait faire des heures supplémentaires sans jamais les payer, mon pote, Mario, il aimait bien se faire chier à trimer, être content l'vendredi de ce week-end dont il ne ferait rien, qui pointait le bout de son pif...
Parce qu'en salarié payé SMIC pour servir les bénéfices des oligarches franco-européens, ses boss quoi, il pensait à chaque fin de semaine, que ces deux jours offerts pour faire c'qu'on veut, allaient le libérer de ses chaînes. Le week-end, Mario picolait, fumait, regardait la télé, bouffait en famille, jouait à la console d'jeux et se grattait les couilles en se disant que "ben c'était peut-être mieux avant, mais j'm'en rappelle pas."
Rien de particulier.
Mario a subi un contrôle d'papiers musclé un soir de mai. On lui a pété la tête en le traitant de "nègre espinguoin", on lui a cassé une côte et la clavicule... Malgré les plaintes, ils l'ont gardé enfermé une nuit entière. Lui les traitait de fils de pute et d'enculés. Eux riaient derrière le plexi de sa cellule garde à vue: "Ferme ta gueule sale bâtard".